Inquina de la mañana

El impulso de caín; el odio de Bach tras una noticia, el estómago del tamaño de una taza de café, guacharácas burlonas, saldo de paciencia en cero y debiendo a la tolerancia, la perseverancia en no sabe como reaccionar ni a donde ir, sangre en caída a veinte km.
Pulso típico de un cuerpo con antipatía y desgano; el tiempo corre como agua, y me ahogo en minutos.
Ni las venas de concreto tienen la respuesta hoy, 33 minutos pasados de las 9. Impotencia reflejada en las convulsiones de puños cerrados, y más notable en esta zurda que quema grafito contra un papel.
¿Veneno o antídoto?
Veremos que ocurre.

Show Fariseo

Las mentiras se pasean por tu boca, como niños en columpios, las promesa están en fila para disfrutar del trampolín del olvido; al tobogán del delirio se le agotaron los besos.
Mi suerte está jugando a la baraja y tirando los dados - Ni ella posee fé -
Disfruto del espectáculo desde la sombra; en los banquitos  incómodos pero cercanos; disfruto de la mentira que transita o ese conjunto de cromosomas engañosos que conformas.

Luego del show busco mi bálsamo de decepción para causas perdidas y me repico ''Tu no fallas, tú no caes, esto ya lo sabías. '' En fin  tarde o temprano la neuralgia o la nostalgia - cualquiera de las dos -  te consumirá del todo, te lo aseguro. 

Como a mi, con mi relativa realidad y nuestro espejo mentiroso.
Srps

Retorno Tóxico

Estoy conciente de muchos agravios que tiene el camino ya recorrido; que a veces la aguja pequeña desee o quiera esperar a la grande, pero esta no se va a frenar ni va a reducir su velocidad por nada ni por nadie, ni por el ilusionado deseo tras un: ''vale de verdad la pena.''
Hoy no voy a encender esa luz, ni preocuparé a los demonios que siempre tocan a la puerta, hoy por hoy decido volver, decido regresar a esto, decido regresar al que encontraba tanta libertad en 23 puntos consecutivos, y aunque suene  irónico -luego de hablar de libertad-  limitado a veces por márgenes que también en ocasiones se ignoran.
Líneas con infinito sarcasmo escribo, me importa poco, me importa una mierda, si no van a denotar el esfuerzo y las inseguridades que dejo a un lado para escribir todo esto.
Quizá versiones distintas de la realidad, pero lo siento, lo siento bastante; regresé y peor.
No peor en lo que pueda accionar, o quizá sí.
Sino un poco más letal a lo que a la escritura refiere, las palabras como arpones envenenados a la espera de un roce leve contigo, el mantel está tendido y la sed y el hambre están abordando esta mesa.
Que comience el baile en este valle, que al final como una noche lluviosa, se borrarán tus rastros al salir el sol al siguiente día.

El Pasaporte De Mi Abuela

Amarrada a los 17 y libre a los 52 - según tú-
Los últimos 20 años escuché al menos una vez al día, decir que lo desprecias pero que lo perdonas; que quemaste sus fotos juntos. Pero sé que eres esos viajes convertidos en recuerdos, esas canciones que te devuelven a Cancún en el 81, o a los mediodías con tu mesa llena de alegría y familia, paz y amor en su esencia más pura.
El reflejo que se dibuja en tus ojos reposados en el tiempo, sabe que aún no lo olvidas, por más de piedra que quieras aparentar; tus sonrisas sinceras en los últimos años son cuantificadas. Tú, tú sigues casada, porque como siempre dices nunca llegó a firmarse ese desligado legal por tu parte.
¿Aún recuerdas tu boda?
¿Aún recuerdas la primera vez que bailaste con él?
Aún no olvidas los primeros años de casados, lo sabes.
La ciega conclusión del tiempo me dió certeza de lo que digo, que aún no olvidas y los recuerdos se mofan de ti.
La alienación de tu vida la tienen tus memorias.

Las casualidades no existen, muchos dicen que sí, otros decimos que no; pero los cercanos a ti, sabemos que tus 12 ''espigas'' como le dices , tus 12 nietos, tus motivos, tu tiempo invertido, terminaron un 12 de Febrero de 2007 con el nacimiento de tu última nieta, Fiorella.
Cómo mi pasaporte es la música, el suyo son los recuerdos Sra. De Santana.
Srps

Mi Casa De Humo

Vivo en una casa de humo, y sí; más allá del alquitrán que  expulsan mis pulmones durante angustias y nostalgias,  vivo en una casa de humo de problemas, donde se ahogan algunos sueños o aspiraciones.
Sé que no soy el único soberano que le pasa eso, pero a mí solo - por ahora - me agobia el batiscafo encontrado en desilución y pérdida de fé en que algo bueno pueda llegar a ocurrir.
Sé leer y sé escribir, más no he podido olvidar algunos rencores pasados o miedos infantes. Por las noches me duele lo que he dicho, y en el día recupero el valor de mantener en pie las palabras echadas al tiempo.
Sí, así de extraño. Mi cavidad torácica, con gemidos forzados implora piedad y conciencia.
Mi visitante inusual, mi inseguridad, enciende otro y le da un gran respiro a ese denso alquitrán gaseoso.
Ya veremos cuantas horas más me quedan de la reservación de esta vida prestada, y en cuanto tiempo el personal de mantenimiento viene a sacarme de mi casa de humo.
 Srps